Sou um espaço sem vírgula,
Uma incógnita,
Um pressuposto de um amanhã,
Sou um beco sem saída.
Sou um alecrim não dourado,
Porque adulta sou, mas não sei,
Uma culpa,
Uma sabedoria ou um vácuo.
Uma esperança e uma pureza,
Uma confusão de ideias,
O que conseguem ver e não ver,
Isso é fato: sou sutileza.
Sensível como uma rosa,
Medonha como a sombra,
A lembrança de si mesma,
Sou um silêncio ou uma prosa.
Prosopopeia...
Lírica ou um rock,
Não sei...
Talvez um arcabouço sem rima...
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